La Terre, jour d’été pluvieux

On dit que vous hantez les cimetières et que vos ombres planent sur les vivants de passage.
On dit que vos croassements viennent se cogner contre les monuments dressés à notre mémoire.
Certains ne supportent pas la vue de vos manteaux d’ébène. Cela leur rappelle la morsure des nuits d’hiver.
D’autres n’osent porter le regard vers la cîme de vos arbres. Cela les renvoie à leur condition de bipède.
Tout cela, je le sais. Pourtant, qu’il est ennuyeux d’expérimenter ce monde à travers des on-dit.
Apprendre à voir. Chaque jour, je m’efforce d’apprendre à voir.
À force d’arpenter vos rues, je sais que vous m’avez reconnue.
Parfois, j’aime à penser que nous nous croisons au fil des saisons,
Et qu’ensemble, humain·es et corneilles, nous habitons le même espace.
Nous avons appris à nous voir.

Amicalement,
Une humaine de passage